Das Loucuras (tente e teste sua constatação inconteste)

Das Loucuras (tente e teste sua constatação inconteste)

Sim, ninguém contesta, faça o teste:
Está escrito como tatuagem na testa...
E nem foi Nikola Tesla quem previu.

Não, e nem tão, pois todos prestam,
Está pichado no muro interno de um museu.
Esta fina fresta que nos realmente resta,
É algo paradisíaco e imagético do você e eu.

Mas do que falamos? É sobre buscar o amor certo?
A ação de obsessão em achar a perfeição,
A interjeição entre o estar a fim e o afim de montão:
Projeção imaginada ao longe que decepciona no perto.

As algemas polidas, metálicas (“mon amour”)...
Metalinguagem assumida,
Metáfora que mete fora o compasso.
Coisas que não se encaixam;
Caixotes vazios na espera do próximo passo...
Reparte do tempo, do verbo, coisas boas/ruins (“hors concours”).

Sim, novamente vamos por na massa as mãos;
Fazer o pão e come-lo rápido, faminto,
Pois geralmente com o tempo ele endurece.

Dá-nos solução! Além do que está escrito em negrito,
Vem a nós das letras vazias à solidão – “pseudogrito”.
O sentimento bem alto que cai; o afago de bocas emudece.

André Anlub (8/11/17)

É na ponta da flecha que se põe o queijo para assar
Manhã de 16/5/16


Já não era sem tempo. O espaço curto dentro do enorme absurdo que mostra os dentes. Absurdamente inquieto, tal tempo; equidistante momento, no outro lado do globo (no universo da mente), veio a saudade trajando um belo vestido meio marrom – com tom de lameira, e meio gelo – com tom de lamento (quase um Prada). Saudade que chicoteia... ratificando o clichê; saudade que deixa um sonho (alguém e você); saudade do que ainda não veio (o velho e seu barco), do que ainda não vê, verá, é sangue que ainda corre nas veias. Saudades que abraçam, abarcam, abusam e usam de suas rebeldias, seduções e poderes (como a loira peituda com uma camisa bem justa, uma estampa da Harley Davidson – sem sutiã –, molhada de chuva). Já nunca foi o que deveria; o andamento à revelia revela traços de largos e selvagens sorrisos... aqueles, que mostram todos os dentes – o sonho do dentista e o terror da “etiqueta”; estavam guardados nas gavetas, com cheirinho agridoce do misto de naftalina com dama-da-noite... mas veio à tona, tamanha insistência. Nesse domingo ensolarado, com leve garoa bem cedo, as ruas convidativas aos passos, as esquinas aos beijos, o café cheirando bem tenro, agarrada o viciado pela gola e o leva à cafeteria (antes que esfriem – o café e o flerte). Há discursos infindos sobre saudade; poderiam colocar a saudade no pão doce da padaria, no antigo namorado, na broa da avó e no conselho da tia (ou o inverso); a saudade que já não termina, só germina, só gerúndio, só “insacia” – causa arrepio, e sem mais um pio, arrepia a nostalgia. Já foi vista, certa vez, carregando nas costas uma trouxa de roupas saudosas, embrulhadas num pano de linho, amarrada na ponta de um bastão grande de madeira; ela estava pegando seu caminho... disse que não voltaria – e foi enfática. Ela foi indo com um sorriso amarelo e amarelando a paisagem... foi indo... com seus sapatos confortáveis, suas pernas bem fortes, os excessivos e volumosos cabelos ao vento, a juventude qual espinho... foi indo... de quando em vez olhava para trás e acenava um pouquinho... foi indo... chutando uma pedra, cantarolando um bolero, mordendo levemente os lábios, tirando uma meleca... foi indo... e sumiu. Dizem as más e as boas línguas que tão logo escureceu ela voltou ligeirinha... esqueceu-se de si mesma, lembrou-se que a tinha. 

André Anlub